Autor: teresaviedmajurado

Nunca es tarde para aprender, todo lo contrario, a medida que vamos cumpliendo años  adquirimos más conocimientos de todo tipo: culturales, emocionales y racionales. La experiencia acumulada de libros leídos, idiomas aprendidos, estudios cursados, trabajos realizados, países visitados, culturas diferentes… Todo ello va impregnando nuestra piel y nos ensancha la mente, aportándonos una perspectiva del mundo muy distinta a esa primigenia con la que crecimos y que, erróneamente, creíamos que era la única. Todo ayuda. Pero lo que más enseña, sin lugar a dudas, es cuando la vida te da una patada en la boca y te pone de nuevo los pies en la tierra. Es entonces cuando aprendes qué es lo importante y, sobre todo, a quién le importas. Porque puede suceder que tus circunstancias, favorables un día, pasen al siguiente a ser espeluznantes, o al menos diferentes, y eso ya asusta, si no a ti, sí a tu público, que ni siquiera el más viajado suele ser tan ancho de miras como se le supone. Y tú puedes estar estupendamente, a pesar del cambio de circunstancias, mejor incluso que en la época boyante, pero no, tu público no perdona, no señor, porque es justo en ese momento cuando empieza el juego de “tener o no tener”, juego que no hay que confundir con la famosa película de Howard Hawks, “Tener y no tener”, que, si os fijáis,  lleva la copulativa y no la disyuntiva… A lo que iba, cuando tus circunstancias cambian, por lo que sea, y te ves obligado a reinventarte de nuevo con tu experiencia por todo lo que has trabajado y los muchos y valiosos contactos que ya tienes, a algunos de los cuales, quizás, has hecho enormes favores, te sorprendes porque no tienes miedo, ni siquiera estás incómodo, sino que te sientes como Leonardo di Caprio en “El renacido” y piensas que es una buena oportunidad para luchar por esos sueños que hace mil años dejaste a un lado para “triunfar”. Hay que joderse…

Y entonces, digo, cargado de ilusión te pones manos a la obra. Y eso está bien, sobre todo si para cumplir ese sueño no necesitas a nadie, o para ser benévola diré: a casi nadie, porque parece ser que es de obligado cumplimiento que los “amigos” empiecen a carburar y darle vueltas a ese juego de “tener o no tener”. Porque una cosa está clara y es que ya no tienes carguillo que les sirva de aliciente y acicate para tenerte en su lista de personas que proceden, también llamadas convenientes, y comienzan a hacer cábalas con la duda eterna de si tu cuenta corriente que imaginaban siempre inflada, de donde tomaron prestado unas veces y otras muchas directamente se invitaron, seguirá estándolo. Otro problema añadido es que tampoco están seguros ya de si,realmente, tu pareja te quiere o si eran meras imaginaciones suyas y si realmente tienes o no tienes un futuro prometedor.

Tener o no tener, esa es la cuestión. Y tú, que, como digo, eres un iluso porque sigues teniendo sueños, te preguntas: “¿Por qué ya no me llaman algunos de los que antes se mataban por hablar conmigo? ¿Por qué posponen día tras día un sencillo café?”.

Sencillamente es que ahora ya no saben qué hacer contigo, entiéndelo, ya no tienes el carguillo… Y eso parece ser que viste mucho;  tenerlo, digo. Sin proponértelo has trastornado, aunque solo durante unos instantes, a alguno que otro porque, claro, a ver si van a contar contigo y luego resulta que no les trae cuenta.

Durante un tiempo, breve como el de ellos, te cuesta entender todo este juego de tener o no tener porque tú, estúpidamente ajeno a la meritoria que has perdido, sigues creyéndote la misma persona. Pero no, ellos no lo ven así. Necesitan una certificación bancaria con saldo y movimientos y un contrato proforma que contenga la promesa de otro pronto carguillo para invertir su tiempo, ya sea en una llamada, un café o en estrechar la mano, con la seguridad de que eres alguien que “sí tiene”.

Y es que como dice el viejo blues de Jimmy Cox, popularizado por Bessie Smith: “Nobody knows you when you’re down and out”.

Hasta aquí todo claro y ni qué decir tiene que hay honrosas excepciones, unas esperadas y otras no, lo cual gratifica bastante. Pero claro, el problema de entendimiento se presenta cuando tú, más que de tener o no tener, eres de ser o no ser: leal, coherente, consecuente, honesto, honrado, desinteresado, de corazón noble y sobre todo buena persona, buen padre y buen amigo; atributos todos ellos que no entran en el juego de tener o no tener porque, realmente, si me pongo a pensar en este juego, lo único que me importa es la vergüenza: si se tiene o no. Todo lo demás me lo paso por el forro y al que no le guste, que se joda porque puestos a aprender, ya he aprendido.

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De niña me contaron el cuento muchas veces, cuando aprendí a leer devoraba sus páginas deteniéndome en aquellas ilustraciones tan seductoras, pero cuando verdaderamente quedé impactada fue cuando me llevaron al cine a ver la película de Disney. No pude ni parpadear. Me pareció mágica, bella y maravillosamente fantástica.

Blancanieves es todo un clásico escrito por los hermanos Grimn a raíz de historias que se pierden en los tiempos. Qué niño no conoce el cuento de la bella y dulce Blancanieves… Siempre optimista, siempre confiada y trabajadora. En mi mente infantil me parecía tremendamente romántica la historia de la pobre niña que, huérfana de padres y ante la envidia que despierta en la madrastra, se siente desprotegida y, temiendo por su vida, se ve obligada a huir del castillo que fue su hogar. Ese espejo mágico que repetía incansable la belleza de Blancanieves por encima de la de cualquier otra; el cazador, vil siervo de la madrastra que ha de acompañarla al bosque sombrío y arrancarle el corazón y, cómo no, los famosos enanitos… Un historión que, en mi inocencia e ignorancia infantil, pensaba que tenía un final feliz.

Pero ahora, ya curtida por los años y después de muchos bosques propios plagados de cazadores de almas si no de corazones, veo que, sin duda, Blancanieves no era, ni es, el paradigma de la felicidad femenina. Maltratada y ninguneada, tuvo que salir despavorida ante la crueldad de una madrastra que no soportaba la envidia que le tenía. El espejo mágico, ese traidor cuyas palabras, que presumían de sinceras, no hicieron sino ponerla en la encrucijada de huir o morir. Ese cazador cobarde, que si bien no la mata, la abandona en un bosque, perdida y humillada, sin saber a cuento de qué se merecía ella ese “escarmiento”.  Y, en mitad de todo aquello, una casita habitada por unos simpáticos, o no tanto, enanitos.  Allí vive, o malvive, escoba en mano, para ganarse un plato de comida que ella misma guisa, mientras ellos, felices de haber encontrado una criada de balde, cantan el ¡Ay ho! que tanto gusta a los más pequeños y extraen de una mina los diamantes que no comparten ni con ella ni con nadie.

Para mayor abundamiento, la bruja de la madrastra la envenena con una manzana, fruta saludable por otra parte, y cae dormida en un sueño eterno del que solo la salva un beso: el de un príncipe, guapo él, del que se ve obligada a enamorarse cuando despierta. Cuestión de educación.

La verdad es que, pensándolo con crudeza, esto de ser princesa no es ninguna bicoca.   Aquella inocencia que me hacía pensar que esos seres eran estupendos para la dama, se evaporó. Ya no me parece que fueran unas criaturas simpáticas, es más, si hago memoria recuerdo que eran unos guarros, que tenían la casa comida de mugre, que no se querían lavar ni las orejas y que la chica no era más que la criada que fregaba y cantaba, sumida en su ignorancia como tantas mujeres a las que he visto hacer lo mismo toda su vida.

Los cuentos son machistas porque el mundo es machista, eso está claro.

Pero volviendo a la realidad, cuántas veces nos han traicionado, envidiado y perseguido, cuántas nos hemos sentido perdidas en un bosque de hipocresía e injusticia rodeadas de enanos…  Eso sí, unos más altos que otros. Y es que enanos aprovechados siempre ha habido. Echo la vista atrás y me parece que puedo compararlos con los del cuento. Está el Mudito, siempre hay uno que se calla todo para no pillarse los dedos, el que sonríe Feliz porque sabe que heredará la mejor parte, otro que no se atreve a opinar porque es Tímido, el Mocoso de turno, el Dormilón, que se duerme en los laureles para no solucionarte nada, el listo, que siempre lo hay, Sabio... Y Gruñón, que siempre se queja y pone mala cara, pero al final, es el mejor de todos.

En el cuento eran siete, número mágico, sin embargo, a veces me parece atisbar el recuerdo de un último enano, uno que no es de cuento, sino más bien de un relato de Poe, uno inhumano y despreciable que cuando llegó al bosque no hizo más que joder la marrana. Cómo era, cómo era… Parece mentira haberlo borrado de tu cabeza. Te esfuerzas, haces memoria, te transportas mentalmente a aquella época, a aquel bosque, a aquella incertidumbre en la que solo un príncipe desconocido, y seguramente capullo, podría haberte salvado… Ese bosque machista y anacrónico en pleno siglo XXI. Y, de repente, un déjà vu, una vívida y desagradable imagen, viene a tu memoria y es entonces y solo entonces cuando lo visualizas y ya libre de príncipes y habiendo renunciado a ser princesa para convertirte en reina, afirmas con rotundidad: “¡Ya me acuerdo! Ese último enano, ese que se me escapaba, no era otro que el enano cabrón”.